Mi sento come LEI in questo momento. Disperata d'amore. Lei ama, qualcuno che molto probabilmente non capirà mai la sua complessità. Vedrà in lei solo le parti luminose e qualche ombra. Ma i riflessi madreperlacei, quelli, non li vedrà mai.
Lui la ama con tutte le sue forze, ma per lei non è mai abbastanza. Forse è solo una principessa che vuole troppe reazioni. Vorrebbe scavare nelle emozioni. Vorrebbe bere quella fiala di condensato scuro. Vorrebbe la FAVOLA. Quella favola che non la vede per protagonista.

A volte è così difficile dire di si. Forse più del no. Forse avrebbe avuto, HA, bisogno di tutti quei baci mancati, di quelle parole nascoste. Quei baci che il tempo le ha strappato, quei baci che sono su altre bocche. Forse lei ha solo bisogno di quello.


Quando la neve si scioglie non diventa acqua, diventa primavera: ma cosa accadrebbe se un giorno la primula si innamorasse dell'inverno?
Le guance tenere e pallide le si arrossano di una rosea emozione al pensiero che lui sarebbe arrivato da lì a poco. Stringe al capezzale quelle evanescenti speranze notturne.
Il buio avrebbe coperto qualsiasi peccato, a volte la notte conosce più di quanto non vorrebbe sapere.
All'angolo giacciono le decoltè rosse, quelle scarpe appariscenti che non sapeva che l'avrebbero accompagnata su strade sempre più lontane dalle sue. Gliele aveva regalate lui.
Nel silenzio della notte lo scalo delle mercie di una Porche non passa inosservato. E' il rumore sordo dei soldi, quei soldi che a lui di certo non sono mai mancati.
Quando nel sangue ti scorre Chardonnay pensi che anche l'amore possa essere comprato.
Lei, vale un paio di scarpe di vernice rossa col tacco alto e qualche bacio.
lo scattare della serratura porta il suo nome, un nome domandato che non è mai una certezza.
Fino a che punto può arrivare l'amore prima di diventare follia?
Aloise ha lo stesso profumo delle primule.
L'odore denso della paura di appassiere, dell'essere colta troppo presto, paura che i petali le vengano strappati da mani arroganti.
Quando la porta di casa si apre la neve dell'inverno Praghese fa capolino nell'ingresso assieme alla sua ombra.
Morrigam indossa i colori di Dicembre.
Sotto la luce della luna che sbircia dalla finestra la sua pelle risplende pallida ed i capelli , scuri come corvi appoggiati ai sepolcri, brillano.
La sua pelle ha ancora il profumo di Alice.
Col tempo sembra quasi che tutto questo sia giusto.
Giusto che il sapore dei suoi baci abbiano il Suo sapore.
Giusto che quelle labbra che non sono mai state davvero tue conoscano quel nome meglio del tuo.
Tu che ambisci a qualcosa che non sarà mai tuo.
Tu che sei soltanto il seme degli amanti.

Cosa succede Alla primula se si innamora della neve? lei che col candido manto accarezza mille altri fiori, che si scioglie, che non aspetta, che arrogante si ritira. Una neve che torna anno dopo anno, senza mai davvero essere la coperta della Primula.
Lei che sfiorisce e fiorisce stagione dopo stagione aspettando quella neve, che le gela lo stelo.
Che la imprigiona, le incrina i petali, stupra la sua corolla.
Accarezza coi fiocchi il suo nettare più giallo. Più denso.

La seduce e l'abbandona.

Aloise nella stanza trema. Aprendo le sue braccia come una corolla. Piegando il busto come uno stelo. Appesantito da quella neve.
Morrigam sfiora con le dita gelate quel volto, sollevandolo.

Un bacio ghiacciato. Che si scioglie in Primavera.
Un attimo Prima che la primula appassisca, un attimo primo che dicembre smetta di imbiancare i prati.


a cosa accadrebbe se un giorno la primula si innamorasse dell'inverno? Abbasserebbe solo la corolla, aspetterebbe come seme nella terra, e sboccerebbe solo per quella neve, che diventa primavera ed acqua, per nutrire quel piccolo semino che grazie a lei potrà spuntare.

Ogni volta che lei indossa quelle decoltè rosse lo sa.
Lo sa di essere una primula che aspetta solo il suo inverno, sa perfettamente che l'inverno arriva solo per lei.
ma inganna tutti con un pallido candore, per far credere agli stolti di abbracciare tutti.